159.

Le side-car déboule devant une impasse. La Harley Davidson rose est couchée à terre, encore fumante, sa propriétaire ayant raté le coup de talon qui positionne la béquille.

L’endroit est désert et silencieux.

Lucrèce Nemrod et Isidore Katzenberg sondent les devantures des magasins de l’impasse. L’une attire leur attention :

À LA LANGUE DE BELLE-MÈRE, et au-dessous : « Farces et attrapes pour tous les âges ».

La porte n’est pas fermée, quelqu’un vient d’entrer sans avoir eu le temps de refermer.

Isidore et Lucrèce entrent. L’électricité ne fonctionne pas, Lucrèce retourne chercher une torche électrique au fond du side-car.

Lucrèce Nemrod avance, sa lampe de poche dans une main et son revolver dans l’autre. Derrière, Isidore marche comme un touriste qui suivrait un guide.

Marie-Ange avait évoqué son premier travail de vendeuse dans un magasin de farces et attrapes, c’était peut-être ici…

Une araignée géante surgit devant la jeune journaliste. Après un geste de répulsion, elle la touche et sent le caoutchouc. Dans l’éclairage de la torche elle projette une ombre géante sur le mur.

Elle marche sur un serpent du même genre.

Autour d’eux, dans le plus grand désordre, des masques, des paquets de boules puantes, des savons sauteurs, des bonbons au poivre, des tasses à thé mordeuses, des bouteilles de fluide glacial, des faux pansements avec clou dans le doigt, des dentiers claqueurs.

On dirait que personne n’est venu faire le ménage ici depuis longtemps, ou alors c’est un chaos voulu.

Ils avancent prudemment, éclairant de plus en plus d’objets étranges : sucres à mouches, cigarettes à pétard, excréments en plastique.

À un moment Isidore marche sur un coussin péteur. Aussitôt quelque chose bouge sur leur droite.

Lucrèce éclaire rapidement la zone et dévoile un gros chat à long pelage. Il bondit, activant des pots de moutarde d’où jaillissent des diables ricanants.

Le chat déguerpit vers le premier étage par un escalier.

Les deux journalistes frôlent des dentiers sur pattes qui se mettent à claquer dans une imitation de rire.

Toujours précédés par la lueur de la torche, ils gravissent l’escalier et aboutissent à une pièce remplie de mannequins et de déguisements.

Les mannequins grandeur nature semblent des personnages immobiles qui se moquent d’eux. Certains portent des masques de clowns plus ou moins rigolards.

Lucrèce fait signe à Isidore d’être plus silencieux.

Le faisceau lumineux fouille la pièce, sans rien trouver. Lucrèce fait alors mine de partir puis soudain se retourne et examine les mannequins un à un.

Elle touche un masque, puis le suivant… et alors qu’elle s’avance vers un clown aux cheveux verts, celui-ci émet une sorte de souffle saccadé.

Les deux femmes roulent au milieu des mannequins qu’elles renversent pêle-mêle. Elles essaient de se frapper avec tous les objets qui leur tombent sous la main. Le marteau mou qui fait « pouet-pouet », le buzzer à main qui lâche une décharge électrique.

Elles se tirent les cheveux, se mordent.

Isidore a sorti son téléphone portable et déclenché la fonction caméra.

— Mais qu’est-ce que vous faites Isidore ! s’exclame Lucrèce. Ce n’est pas le moment de filmer. Aidez-moi, vous voyez bien que j’ai un problème !

Alors, après avoir exploré plusieurs étagères, Isidore trouve du poil à gratter qu’il dépose dans le cou de Marie-Ange, et celle-ci, déconcentrée, se fait maîtriser.

Ils l’attachent à une chaise avec des langues de belle-mère, des guirlandes, des ceintures, des ficelles. Lucrèce prend un malin plaisir à serrer les liens sur ses seins, ses chevilles, ses poignets et ses cuisses.

— Comme au bon vieux temps du pensionnat, Marie-Ange.

— Qu’est-ce que tu veux à la fin, Lucrèce ?

— C’est toi qui as la BQT, n’est-ce pas ?

Marie-Ange se ferme. Son visage devient dur.

Lucrèce tire alors une plume du chapeau d’un Indien. Et commence à lui caresser la joue avec la pointe de la plume.

— C’est la punition qu’ils m’ont infligée à la GLH pendant l’initiation. Crois-moi sur parole, c’est insupportable.

Marie-Ange commence à frémir. Elle se mord la lèvre pour se retenir.

— Non, je suis chatouilleuse. Pas ça !

Lucrèce promène la plume sous ses bras. La tension monte, Marie-Ange éclate de rire, la supplie, mais la journaliste, impavide, poursuit son ouvrage. Elle semble repeindre l’épiderme de son ancienne amie, bientôt secouée de spasmes et de soubresauts, dans ses guirlandes bien serrées. Puis Lucrèce déchausse le pied droit et approche la plume de la voûte plantaire.

— Je vais parler !

La comique reprend sa respiration.

— Alors, où est la BQT ? gronde Lucrèce en l’empoignant par le col qu’elle a déjà déchiré.

Isidore intervient :

— Du calme, Lucrèce. Je sens que mademoiselle a envie de nous faire des confidences. Et puis nous ne sommes pas pressés, prenez votre temps, écoutons tranquillement comment tout a commencé.

— Mais…

— Tsss…, Lucrèce. Ne confondons pas vitesse et précipitation.

Il sort son calepin et saisit sur le bureau une bouteille d’eau. Il emplit un verre qu’il aide la prisonnière à laper.

Il va faire le coup du gentil puis du méchant flic.

— Nous ne sommes pas pressés, vraiment. Comment avez-vous rencontré Darius ? Il vous a repérée en tant que comique, n’est-ce pas ?

Marie-Ange déglutit.

— Non, pas en tant que comique mais en tant que maîtresse SM. Il m’a invitée dans son château près de Versailles. Là encore j’ai vu tous les gens du show-business. J’étais en train de fouetter son frère Pawel et Darius est arrivé. Il m’a dit qu’il aimait bien mon « style ».

— Amusant, reconnaît Isidore.

— Il m’a proposé de frapper son autre frère Tadeusz et je l’ai accroché à une croix de Saint-André et je l’ai travaillé. Darius était à côté, il m’encourageait. Puis ça l’a tellement excité qu’il est allé chercher une fille, il l’a suspendue par les bras et l’a fouettée à côté de moi.

— Darius était sadique ? demande Lucrèce, incrédule.

— Je ne sais pas où se situe le vrai sadisme, le spectacle seul semblait lui convenir, il demandait même à ses gardes du corps de procéder à sa place.

— Je vois, il existe même des sadiques fainéants, plaisante Isidore.

— Aucun n’a jamais porté plainte ? demande Lucrèce.

— Vous n’y pensez pas… C’était le Grand Darius, c’était « LE » Cyclope ! Les filles étaient venues de leur plein gré. Elles espéraient avoir des rôles dans ses films. Elles étaient déjà très fières de l’approcher.

— Toujours la même histoire, remarque Isidore, compréhensif. On devrait pourtant les avertir au cours Florent.

— Continue, intime Lucrèce.

— Après, avec Darius nous sommes montés dans sa chambre pour faire l’amour.

— Entre « bourreaux fatigués » ? ironise Lucrèce.

Elle prend un air hautain.

— Entre « dominants dans un monde de lâches » ! Nous étions deux prédateurs qui se reconnaissaient en tant que tels.

— Il y a tellement de proies et si peu de prédateurs…, reconnaît Isidore, plein de compassion.

— Je lui ai dit que je menais aussi une carrière d’humoriste et il m’a dit qu’il allait m’aider. J’ai rencontré tellement de producteurs qui m’ont fait des promesses non tenues… juste pour me sauter, lui au moins a tenu parole. Son frère Tadeusz m’a produite, il m’a donné accès à quelques-uns de ses copains journalistes qui étaient dans ses soirées. Ils ont rédigé des articles très élogieux sur moi.

— Très sympa, reconnaît Isidore.

— Mais Darius ne voulait pas que je devienne trop star, il avait peur que je lui échappe. Donc il m’a intégrée dans sa troupe de costards roses. J’étais la « fille » de leur bande.

— Et en même temps il te baisait.

— Ma collègue voulait dire qu’il faisait l’amour avec vous, rectifie Isidore.

— L’amour c’est beaucoup dire. Enfin… Darius avait un petit problème physiologique.

Elle semble gênée.

— Quoi ?

— Je ne sais pas si je peux le révéler. C’est comment dire… assez intime.

— Au point où tu en es ! lance Lucrèce en ricanant.

— En fait son problème sexuel était lié à une blague très précise. On aurait voulu l’inventer on n’aurait jamais osé…

Isidore semble plongé dans une profonde réflexion, puis il ressort son calepin et repasse toutes les blagues qu’il a notées depuis le début de l’enquête. Soudain il s’exclame :

— La blague du cyclope ! J’y suis Lucrèce. Darius n’avait qu’un seule testicule.

Marie-Ange confirme.

— Chez certains ça n’a pas de répercussions. Mais chez lui… enfin, il était incapable de faire l’amour normalement.

— On raconte qu’Hitler était lui aussi atteint de cette pathologie, mais on n’a jamais pu le vérifier, complète Isidore.

— Chez Darius c’était de naissance. Une pure coïncidence, avant l’accident qui lui a fait perdre son œil.

— Une blague peut conditionner une vie, marmonne Lucrèce. C’est peut-être pour ça qu’il était aussi violent avec les femmes… et dominant avec les hommes. Il avait quelque chose à compenser.

— Il avait surtout beaucoup besoin d’être rassuré. J’ai rarement vu un homme qui se détestait autant. À l’époque où nous vivions ensemble, il se levait le matin avec une énorme envie de se suicider. Il disait : « Je suis le pire des hommes, je mérite mille châtiments et personne n’ose me barrer la route. Qui osera ? » Et puis un jour, plus précisément le jour où il a été élu « le Français le plus aimé des Français » il a eu une fulgurance. Il m’a dit : « Toi Mimi, Bats-moi ! »

Isidore et Lucrèce se taisent, fascinés.

— Il était comme à la recherche de ses limites. Limites de la douleur, limites de lui-même. Le fait qu’il soit aimé par tant de gens alors qu’il se détestait à ce point ne pouvait être résolu que par une personne selon lui. Moi.

— C’est le pouvoir des femmes, sublimer les hommes, dit Isidore. Et peut-être les sauver d’eux-mêmes.

Mais qu’est-ce qu’il raconte ? Voilà qu’il commence à faire de la philosophie. Ce n’est vraiment pas le moment. Il m’énerve.

— Je lui ai fait très mal, et étrangement ce fut la période où il a pris le plus confiance en lui. Il a quitté ses autres maîtresses et je n’ai pas peur de dire qu’à l’époque j’étais sa seule femme de référence. Moi seule connaissais son côté sombre. Du coup il a pris confiance en lui. Il parlait de faire de la politique. Monter son parti. Et puis un jour alors que je le battais il a eu une illumination. Il n’a prononcé qu’une seule phrase : « Il me faut la BQT ! » Il m’a expliqué ce que c’était. Enfin il avait trouvé un nouveau projet à sa mesure. À partir de ce moment-là il a été obsédé par ce projet. Il en parlait jour et nuit.

— C’était quand même un sacré enfant gâté, murmure Lucrèce, déçue par cet homme qu’elle avait tant admiré.

— Il ne faut pas le juger. Par moments il était capable de grands élans généreux, désintéressés. Il pouvait lancer un artiste par pure passion pour son métier. Il aidait des associations caritatives sans rien attendre en retour, sans même en parler à la presse.

— … Il volait les sketches des autres et il récupérait les blagues libres de droits et les signait comme si c’étaient les siennes ! complète Lucrèce.

— Ce serait le caricaturer. Il n’a pas fait que ça. Il a inventé ses propres sketches, il a inventé ses propres blagues, il avait un talent d’improvisation indéniable et inégalé.

— Elle n’a pas tort, reconnaît Isidore. Si c’était aussi facile, n’importe qui l’aurait fait avant lui. Il a forcément apporté une grosse valeur ajoutée.

— Ses sketches étaient formidables ! Son complexe d’infériorité dû à son problème « cyclopéen » le rendait touchant. Il comprenait les douleurs des autres. C’était un homme bon.

Lucrèce a des doutes. Isidore semble prêt à revoir sa copie. Il sait qu’on ne peut juger un homme d’un bloc et qu’il faut entendre toutes les versions des gens qui l’ont connu avant de se faire une idée.

— Continuez sur la BQT. Donc vous étiez ce fameux soir à Carnac. Que s’est-il passé ?

— Oui, j’étais avec les Wozniak lors de l’attaque du phare fantôme. Je crois que Darius espérait une défense plus solide. Je vous jure, il espérait qu’ils seraient armés, il espérait qu’ils résisteraient, qu’ils lui tiendraient tête…

— Tout homme est à la recherche de l’élévation matérielle jusqu’au moment où il se prend une grande claque de la vie qui le rend plus humble, remarque Isidore.

— Mais la grande claque de la vie ne venait pas. Il n’y avait que moi qui le frappais mais sur ses ordres. Il cherchait en effet ses limites. Il avait déjà tué. Il avait déjà organisé les PRAUB. Il voulait voir s’il pouvait massacrer des dizaines de personnes en toute impunité.

— Il voulait aussi détruire les gens à qui il devait tout. Le complexe d’Œdipe qui veut qu’on tue le père qui vous a formé, énonce Isidore.

— Ou plutôt celui d’Eugène Labiche dans son M. Perrichon, rectifie Lucrèce en bonne élève. Il est tellement difficile de dire merci à ceux auxquels vous devez tout. L’histoire regorge de gens qui plutôt que la gratitude ont préféré le coup de poignard dans le dos.

— Sur l’île au phare fantôme, ç’a été terrible. Ceux de la GLH ne se doutaient de rien. Quand il a donné le signal j’ai reculé. Je suis restée en arrière, ils m’avaient mis une arme dans les mains mais je n’ai pas tiré. À un moment Darius l’a vu alors il m’a forcée à achever quelqu’un. Il m’a dit : « C’est autre chose que donner des fessées hein, poupée ? Désormais Mimi, c’est la fin de l’innocence, tu es notre complice. Tu es une vraie “costard rose”. » Il avait pris une grande dose de cocaïne et il était dans une exaltation guerrière. Je me suis cachée dans un coin pour vomir.

— Vous n’avez pas été tentée de partir ? demande Isidore.

— J’étais à l’époque sous son emprise. Il me fascinait. C’était quand même « le Français préféré des Français ». L’homme qui faisait rire toutes les générations. Or je rêvais de devenir une comique célèbre. Et puis même si nous n’avions pas de sexualité je l’avais dans la peau… ces choses-là ne s’expliquent pas.

— Ça ne m’étonne pas de toi, glisse Lucrèce.

— Après en avoir tué beaucoup et en avoir fait fuir d’autres, Darius était dans une rage folle parce qu’il ne trouvait pas la BQT. Il disait « On ne va pas rentrer bredouilles ». Nous avons donc cherché et nous avons découvert qu’une bonne centaine avaient fui par un escalier dérobé. Darius nous traitait tous de nuls. Nous avons repris le bateau, nous sommes rentrés à Carnac, et nous avons ratissé les alentours des mégalithes. Darius pensait qu’ils se cachaient dans la forêt proche.

Marie-Ange s’arrête, haletante.

— À un moment… j’ai croisé son frère Pawel. Il avait son sac à dos, une torche et un pistolet-mitrailleur. Il semblait bizarre, je lui ai demandé ce qui n’allait pas. Il m’a dit que tout allait bien et qu’il était sûr qu’ils allaient trouver la BQT. Mais nous n’avons rien trouvé. Ensuite nous sommes rentrés à Paris. C’est tout.

Les deux journalistes l’observent en silence. Puis :

— Et moi je crois que vous mentez effrontément, mademoiselle Marie-Ange, dit Isidore d’un ton sec.

— C’est pourtant la vérité. Je vous le jure.

— Lucrèce, vous êtes prête pour une séance de chatouilles supplémentaire ?

— Cette fois je propose qu’on lui caresse l’extrémité des orteils.

Lucrèce arrache les bottes de clown et, levant un pied, s’apprête à en approcher la plume.

— Non, vous n’avez pas le droit.

La journaliste commence à manier la plume, provoquant un rire nerveux puis douloureux chez sa victime.

— Assez !

Elle reprend sa respiration difficilement.

— J’ai suivi Pawel de loin. Et soudain j’ai vu une silhouette bondir des fourrés et lui donner un grand coup avec une branche comme gourdin. J’ai tiré avec le pistolet-mitrailleur. L’agresseur a fui. Je suis arrivée et j’ai trouvé Pawel inerte, un petit coffret plat dans les mains.

— C’est toi qui as récupéré la BQT ! lance Lucrèce.

— Je l’ai eue en effet. Mais je ne l’ai pas gardée longtemps.

— Ne nous prends pas pour des imbéciles.

Déjà Lucrèce s’empare de la plume.

— Je ne savais pas quoi en faire et j’étais consciente que c’était une bombe qui risquait de détruire ceux qui la possédaient. Alors je l’ai… donnée.

— À qui ?

— À l’homme que j’aime, car je savais que lui saurait quoi en faire.

— Darius ?

— Non… L’« autre ».

— Je croyais que tu avais Darius dans la peau.

C’est Isidore qui répond à sa place.

— Vous n’écoutez pas, Lucrèce ? Elle vous a dit qu’il avait un problème. Donc elle l’aimait comme compagnon officiel et comme partenaire de jeux pervers, mais pour la vraie sexualité elle devait avoir l’autre…

— Qui à la fin ?

Isidore sourit.

Ça y est, il va recommencer à faire les réponses. Il m’énerve…

— Le costard rose avec des moustaches qui n’était ni l’un des frères, ni l’homme à tête de chien. Donc forcément il s’agit d’un humoriste ami de la famille. Quelqu’un qui n’a plus de moustache actuellement mais qui en a eu une. Hum… je crois savoir qui…

Lorsqu’il lâche son nom, Marie-Ange, étonnée, reconnaît que c’est bien lui.

— Bien, maintenant que je vous ai tout dit pouvez-vous me libérer ? demande la comique en pleine déroute.

Alors Lucrèce s’avance vers son ex-fiancée de jeunesse, l’embrasse longuement sur la bouche et s’éloigne en lançant :

— Joyeux poisson d’avril, Marie-Ange.